Puentes amarillos

Mis viejos hablan de la libertad, como si se tratara de alguna pariente lejana que se fue a vivir a otro país. Hace mucho que no saben de ella, siendo que en un pasado no muy lejano, salia a compartir cosas con ellos colgándose de sus manos casi como un accesorio mas del momento, y raspándoles las ideas para crear vida en los espacios oscuros, ya que donde las cadenas atan, la libertad se convierte en llave. Ahora la pariente lejana viene cada tanto en una típica visita de medico, como dirían ellos. A veces les pasa por al lado sin siquiera mirarlos, en un grupo de pibes que apenas van rozando la inocencia o la picardia que se escapa del cascaron, cuando la vida aun mantiene intactos los sueños y la idea de que las abejas no pican. La libertad ahora no es una amante que se va con vos después de una fiesta, o la risa de tus amigos a las tres de la mañana alrededor de una fogata. Pero si despierta en las tardes de bicicleta que mi viejo se obliga...

Me muero por dormir la siesta, en la misma cama donde duermen tus ideas. Quiero enredarme en tu sonrisa relajada, que narra sobre lagos a las tres de la tarde. Necesito quedarme desnuda y sentir tus manos explorando las dudas, para que al fin inventemos a la certeza. Porque, mi amor, donde el amor nace, lo dubitativo cesa. Abrazame, voy a convertirme en tu fogata para que te calientes conmigo, y descanses de ese invierno que viene durmiendo en tu corazón, hace tanto tiempo. Asi como los ricos tiemblan ante la revolución de los pobres, yo quiero entregarme a la locura que me ofrece el color de tu alma. Yo no hablo de mañana, hablo de tu boca y la mía, del sol junto a tu cama. De tu cuerpo, y el mío, fusionando los estribos.